![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI_OsOL35Ei6OHXuQCbtI2R4UkFvG2EEiz2hfucBCGvm6DfA2OJSd67afZFToPya0SJNmQRYKFiwL6Jv4I5mReUmiFS3mJqDusbzYcUdiPb2LWMiNLIoVtE_6p4xaYOWfg35knAiLpDmwj/s320/%25D1%2586%25D0%25B2%25D0%25B5%25D1%2582%25D1%2583%25D1%2589%25D0%25B8%25D0%25B5+%25D0%25BF%25D0%25B8%25D0%25BE%25D0%25BD%25D1%258B.jpg)
…
Теперь всё реже чувствую усталость,
всё реже говорю о ней теперь.
О, помыслов души моей кустарность,
весёлая и теплая артель.
Каких ты птиц себе изобретаешь,
кому их даришь или продаешь,
и в современных гнездах обитаешь,
и современным голосом поешь?
Вернись, душа, и перышко мне вынь,
пускай о славе радио споёт нам.
Скажи, душа, как выглядела жизнь,
как выглядела с птичьего полёта?
Покуда снег, как из небытия,
кружит по незатейливым карнизам,
рисуй о смерти, улица моя,
а ты, о птица, вскрикивай о жизни.
Вот я иду, а где-то ты летишь,
уже не слыша сетований наших.
Вот я живу, а где-то ты кричишь
и крыльями взволнованными машешь.
Иосиф Бродский
Комментариев нет:
Отправить комментарий