Пусть бесится ветер жестокий
В тумане житейских морей,
Белеет мой парус такой одинокий
На фоне стальных кораблей.
Песня Остапа Бендера из к/ф "12 стульев"
Клод Моне "Поле маков у Аржантёя" 1873
Может, виной тому детские открытки, подаренные дочурками? Эта вот от Жени на бумаге для пастели (зажмуриваю глаза, потому как подобная бумага у нас в доме водится только у моего рабочего стола):
Удивительно даже... Тридцать лет... Это много? Когда в школе я баловалась фантастическими рассказами, самому мудрому из сотоварищей ребят-капитанов было 27. По моему мнению, это именно тот возраст, когда человек начинает осознавать себя. Пожалуй, я сейчас точно знаю, чего от жизни хочу. Сегодня с утра сбылась очередная мечта, весьма банальная, о блинчиках. Нажарила две огромных дымящихся груды. Дети были счастливы. Я тоже. Для счастья вообще нужно не очень много. Вот сейчас я делюсь им с вами и чуть-чуть жалею, что не могу приложить для каждого к посту по свежему блинчику. Ноздреватому яркому теплому, как солнышко.